| Зарегистрируйтесь, чтобы не видеть рекламу | |
Реклама на форуме
|
|
|
Бывает, находишь какую то историю. Читаешь ее и улыбаешься, потому что она дает надежду. Такую несмелую и призрачную. И хочешь поделиться этой историей с любимым человеком. А потом вспоминаешь, что у тебя его нет. И поделиться историей в сущности не с кем, потому что никому это не важно и не нужно. Ни тепло, ни любовь, ни твоя история, ни твоя надежда. И вот стоишь в непонятках и говоришь себе *ну ведь обязательно должен быть кто то*, а чудес не происходит. Происходит жизнь, работа, встречи, проекты. Происходит все что угодно, только не чудеса. И даже если ты в них веришь, они идут другой дорогой к другим людям. Поэтому я не верю в чудеса. Я делаю эти чудеса сам для людей что меня окружают. Те, кто не смотря ни на что, просто рядом, хотя им может быть тяжело,но они не жалуются, не ноют, не отравляют посылкой в завтра. Для таких людей не жалко чудес, потому что они способны их ценить. Потому что им эти чудеса нелегко даются. Когда человеку что то легко дается, он это не ценит, принимая как данность. Данности нет. И чудес нет. Пока ты сам не станешь чудом для кого то. |
|
Иногда обычные слова превращаются в яд. А молчание - в анафему. Кажется, что так проще всем, но это еще одна иллюзия. Мир состоит из таких вот иллюзий, когда говоришь себе одно, а людям пишешь совершенно другое. И сам в эту игру виртуозную вынужден верить, до последней буквы, до последней точки, до последнего слова. Проще ли? Ничуть. Это просто еще одна ложь во благо мнимому миру, между кем-то. Этакая философия порочной лжи, которая сжимает тебя же в тиски. И когда придет время от тебя ничего не останется. Ни хорошего, ни плохого. Ничего. Только пыль твоих иллюзий, неудачных попыток прояснить все за короткий отрезок времени, не отвеченные звонки и сожаления, что ты просто не тот паззл. Какой это тогда будет круг ада? Десятый, сотый, тысячный... Говоришь: "Не хочу знать!" И сам себе не веришь в этой лжи. И вспоминаешь, что когда-то твои слова решали все. Важны были до последней буквы, точки, слова. Но стоит сделать ошибку в предложении и с тебя начинает сыпаться песок этого тщеславия. Воспоминания - это пески времени. В них мы катается как на машине времени, в любой отрезок нашей жизни. Этой. И не только этой. Перечитываем понравившиеся страницы, пролистывая тяжелые. Перепрыгивая через недели, месяцы, года, как через пару-тройку ступень к вершине бытия, двери, за которой обязательно кто-то должен ждать. Но иногда добравшись до этой двери, понимаешь, что за ней все та же пустота, одиночество и молчание. Что такое молчание? Когда в пустой квартире слышишь как жмутся стены, скрипят потолки, собственное дыхание, собственные слезы. И никого нет рядом, просто чтобы протянуть руку, сжать твое запястье и сказать банальное: "все будет хорошо". Пусть и не будет, но это чертово одиночество стоит таких слов. Даже если слова - яд. |
|
Доброта - это стандартная настройка. Сколько всего умещается в ней помимо самого этого чувства. Целый спектр разных эмоций: от благоговения до милосердия. А казалось бы, такой небольшой лучик, который все принимают за слабый свет. Доброта - это сила, отсутствующая у многих. Она есть у них по умолчанию, то чтобы развить ее до силы, нужно не только терпение, прощение, милосердие, усердие, желание делать бескорыстные вещи. Нужно уметь переступать через себя, через свои "хочу" и через свое "не могу". Нет слова не "не могу", есть только слово "не хочу". Доброта определяется другим словом. Не желанием, не возможностью, не страстью. Добро - это не драйв, не непрекращающееся наслаждение, это более нежное и легкое восприятие мира. А мир совсем не добр. Я встречал людей со встроенной добротой. Это самые злые люди на свете. Они все делают через слово "хочу", через эгоизм, через тщеславие и самолюбование. Они никому ничего просто так не дают, за все нужно платить. Но не Богу или Вселенной, а им. И нет, это не всемогущие вышестоящие, не ведьмы, не шаманы, они просто эгоцентрики, которые желают только брать и наслаждаться, наслаждаться и брать. И требовать. Добро не требует. Это стандартная функция сознания. Но чтобы она работала правильно нужно больше мужества, чем иной раз человек может себе позволить. Добро не забирает. Оно отдает, просто так. Потому что может, хочет, нравится. И оно получает гораздо больше, чем отдает. Добро не может принести зло или обернуться им. Настоящее добро - не может. Не слушайте тех, кто вам такое говорит. Они сами не знают что это, а пугают точно не добрые люди. Может быть именно вы сделаете им что-то доброе и бескорыстное и они посмотрят на мир по-другому. По доброму. Доброта это качество души. Это не изъян, не слабость, не вредная привычка. Это дар, врожденный, который просто нужно уметь принять в себе. Как и себя в нем. |
|
Реки- это артерии города, повторяют нам историки, географы и краеведы. Но ни в каких книгах не написано, за что же люди так жестоко обходятся с водой, которая наполняет их колодцы, утоляет жажду, кормит поля и омывает многочисленные тела. Ни в каких учебниках не пишут, за что? Порой я смотрю на эти поды и понимаю - расплата неизбежна. Нельзя злоупотреблять водой, равно как и всем остальным. Люди привыкли только брать. Но они почему то уверены, что все это бесплатно. Для всего есть цена. Но какую цену платит река, которую насилуют заводы, сливая нечистоты и мазут? Какую плату платит вода, которая столько дает, но получает взамен лишь алчность, невежество и наплевательское отношение? Я задумался, когда ездил по городу. Смотрел на реки. Много смотрел и понимал, что люди ни о чем не думают. Для них это просто грязная вода. Иногда эта вода цветет и пахнет тем, что люди в нее бросили. И снова река виновата, что грязная. А люди... Нет, они не виноваты. Никогда и ни за что. На задворках города вода чище, но только потому что там до нее еще не добралась цивилизация. Как доберется, там все тоже будет испорчено. И снова люди не виноваты, что вода грязная. Ведь хочется засорять, мусорить, загрязнять и чтобы все все равно было чисто и пригодно для питья. Вот бы река самоочищалась! Если бы там было, все свинство людей могло бы самоочистить этот стыд и позор. Но не может. И это правильно. Люди должны видеть в какой грязи живут, и реки как отражения нашей души. Нашей общей души. Сейчас реки в городе - это ансамбль вскрытых артерий, из которых хлещут нечистоты. Значит и в сердце нашем - беда. А есть ли оно у нас вообще? |
|
Вода утекает, словно кто-то забывает ее выключать на кухне. Утекает, как жизнь, как любовь из сердца, где она уже не нужна, где для нее не горит очаг. Вечно ли живет любовь? Может ли жить вечно? Конечно. Может. Но не живет. Другие люди тщательно топчут эту любовь. Выжигают ее, а пепел развеивают на погосте. Там. Где точно никто и никогда не вспомнит про тебя. И сам обладатель этой любви сам себя не вспомнит. Развеяно… Развенчано… Думаю ли я, что мне приходится вспоминать то, что я не хочу вспоминать. Я не сожалею. О мертвых либо хорошо, либо ничего. Но иногда я вспоминаю огонь волос разбросанных по подушке и кристальный взгляд. Беру и рисую. И выходит у меня совершенно не ведьма, не колдунья, а маленький. Несмышленый ребенок, который дразнится и делает на зло, потому что не знает еще добра. Не знает вообще добра. Добро - это далекое эхо, это отзвук дождя по карнизу, это нескончаемые лучи солнца. И все это есть только в том, кто любит. Кто жив. Ты – нет. Ты мертва. Осень сожгла тебя и я развеял прах по зиме. Но иногда я вспоминаю. Я просто вспоминаю. Палач отрубил голову самому себе. И приворожил к смерти самого себя. И я оказался бессилен. Я и моя любовь. Возможно, потому что… Но нет, о мертвых либо хорошо, либо ничего. Ты не приходишь ко мне в снах, я не скучаю по тебе, я отпустил. Как ты и хотела. Отпусти и ты… Развей меня по ветру. |
| Метки |
| alfranza, лис осенний, наука, рок-музыка, стихи |
|
|
