Но однажды я шел домой через кладбище после круглосуточной попойки. Там была свежевыкопанная могила с букетом цветов. Очень красивых цветов. Я их спер и подарил Шерон. Она чуть не расплакалась, настолько ей это показалось трогательным. Потом она тихонько шмыгнула носом и сказала: «О, Оззи, ты даже открытку написал, как мило!» Тут я призадумался: какую открытку? Не помню, чтобы я писал какую-то открытку. Но было уже слишком поздно. Шерон открыла конверт и достала открытку. «Светлой памяти нашего дорогого Гарри», – прочитала она. Очередное кольцо полетело в гребаное окно. А я обзавелся фингалом для профилактики. (С)
И гость какой-нибудь скажет:
— От шуточек этих зябко,
И автор напрасно думает,
Что сам ему черт не брат!
— Ну, что вы, Иван Петрович, —
Ответит ему хозяйка, —
Боятся автору нечего,
Он умер лет сто назад…
