Сам не знаю зачем я письмо написал.
Лист сверну в самолет и пущу к небесам.
Пусть летит в вышине, вниз роняя слова.
Если хочешь успеть –загляни туда сам.
Путёвка в небо, выдается очень быстро,
Вышел на улицу, случайный выстрел
Можно ждать его, но лучше ускориться,
Я лично бухаю, а кто-то колется
Мне бы, мне бы, мне бы, в небо...
Здесь я был, а там я не был...
Не стреляй в воробьев, не стреляй в голубей,
Не стреляй просто так из рогатки своей.
Эй, малыш, не стреляй и не хвастай другим,
Что без промаха бьёшь по мишеням живым.
Вот нашла одну песню с названием Дохлая собака!
Получи
«Традиция – это обглоданный труп»
Когда-то кричал Мейерхольд.
Вы тоже пыхтели, но загнаны в круг,
Разбавляя портвейном покой.
Теперь молодые ломают рога,
И в стены колотятся лбом.
А ваши потуги уже не игра,
И вам – наш дурак рок-н-ролл
Сэр Ленинград, Вы теплом избалованы
Вы в январе уже перецелованы
Жадной весной ваши с ней откровения
Вскрыли мне вены тоски и сомнения
Пан Ленинград, я влюбился без памяти
В Ваши стальные глаза
Гитарой баловалась юность наша - время весёлое,
И узнают меня все на этой улице...
И с рынка тянет свежей зеленью и маслом подсолнуха,
Но чтоб увидеть тебя, надо зажмуриться.
Ах, как хочется крикнуть: "Здравствуйте!" Тем, кому это слово дорого, близкое.
Ах, как хочется стать вдруг ласковым И рассыпаться в ночи нежности искрами...
Ночью город не спал, про покой позабыл,
И никто не включил фонари.
Старый мост всё стонал, а потом вдруг спросил,
Почему же его не сожгли?..
Говорил о друзьях, говорил о врагах,
О всех тех, кто уйти захотел.
О собратьях своих, превратившихся в прах.
И не знал, почему уцелел...