Я хотел бы крутить фуэте,
Но года мои, видно, не те,
И на жопе полцентнера мяса
Не пускают в балетные массы.

И к еде родовые таланты
Не позволят забраться в пуанты.
Да и пачка моя (в смысле — рожа)
На балетную не похожа.

А ещё — что скрывать, что таиться? —
Может пол подо мной провалиться,
И к врачу понесёте, спеша,
Если я отмочу антраша.

А ночами, ночами мне снится,
Будто я превзошёл Цискаридзе,
И в Большом я танцую один,
Толстозадый балетный кретин...