Скрытый текст
Дорога, идущая через лес, изменилась мало, разве что стала еще более разбитой. Она безлюдна, как, впрочем, и восемь лет назад... Идти трудно - ноги быстро сдают - и задыхаясь, ощущая
как надрывается сердце, делаю вынужденные остановки. За битый час пути продвигаюсь не слишком далеко. Сижу под деревом, отдыхая, когда мимо проходит вереница слепых - они идут держась
друг за друга, предводимые одноглазым старцем. Он смотрит под ноги, обводя товарищей мимо рытвин и луж, но поравнявшись, бросает взгляд в мою сторону... Я провожаю их глазами, пока
они не исчезают за зарослями придорожного орешника и поднимаюсь на ноги. Еще четверть часа утомительной ходьбы и... Вроде бы, то самое место - вон там, у рытвины, нашла свой последний
привал моя Урса... Крепкая, выносливая, она вытаскивала меня из любых передряг и уходила от любой погони, но именно здесь, словно споткнувшись, она припала на колени и медленно
завалилась на бок, уходя в свой лошадиный рай... Дорога не сохранила ни единого следа, ни одной косточки... Кому-то досталось седло и почти новая упряжь - мне тогда было не до нее... Отрывая
глаза от дорожной колеи, рассматриваю лес на север от обочины, потом медленно углубляюсь в чащу, считая шаги и пристально изучая все вокруг. Когда отсчет окончен, топчусь на месте в
легкой панике, но... облегченно перевожу дыхание - пень от старого дуба, расколотого молнией все еще на месте, только прикрыт молодой порослью... Прежде чем подойти, внимательно
оглядываюсь и вслушиваюсь в шелест листвы. Мой мешок на месте. Его пока незачем доставать - достаточно, развязав, извлечь то, что мне сейчас нужно. Приведя тайник в порядок, тщательно
проверяю, надежно ли замаскирован...
Спустя еще пару часов, приближаюсь к таверне Вика. Желания вернуться в эту конуру я не испытываю, но и выбора у меня нет... Хозяин по-прежнему за стойкой, но неожиданно изменяет
своей бесстрастности: молча глядя, как я приближаюсь, достает кружку и наливает ее до края густой темной влагой. А я, тоже молча, нагло подхватываю тяжелую емкость и жадно, в блаженстве
глотаю эль, который мне кажется сейчас лучшим, в этом проклятом мире... Мне впервые, за весь гребаный день моего воскрешения, становится приятно и почти легко. И именно в этот момент
на стойке возникает крыс и осторожно семеня лапами приближается явно обнюхивая меня... В голове мелькает странная мысль: что если эта тварь с задатками ищейки сможет провести кого-нибудь
по моему следу? Молча показываю крысу сжатый кулак и грызун недовольно отползает к хозяину. В таверне пусто и это мне на руку. Тяжелый мешочек с золотом ложится на стойку перед Виком.
Он невозмутимо разматывает шнурок и заглядывает внутрь, ровно так же, как заглянул бы в горшочек с похлебкой... "Это за твои убытки из-за меня..." поясняю я. Вик вдруг иронично изгибает
бровь "За восемь лет..." начинает он. "Только не рассказывай про ежедневное обслуживание номера и трехразовое питание..." - перебиваю я. Бровь опускается в привычное состояние. И даже
не шелохнется, когда я выкладываю на стойку второй мешочек. "Это за мои старые счеты с тобой... каковы бы они ни были. А также - аванс за то время, что я еще проведу здесь..." Глаза
хозяина знакомо темнеют, он медлит, но потом, вздохнув, берет мешочек в руку и отправляет его вслед за первым. "Ладно... будем считать, что квиты..." Несколько мгновений мы смотрим в
глаза друг другу. Мне приходится поработать бровями, чтобы мотивировать Вика думать быстрее. "А... пока ты отсутствовал, ту комнату привели в порядок - даже цацки твои все почистили и
сложили - у меня с этим строго... Но, если хочешь, могу предложить и другую..." Вообще-то, меня в его забегаловке вряд ли обрадует хоть что-нибудь... так что без разницы... "Завтра, к
утру, мне нужен портной и местный алхимик... любой... только алхимик, а не маг - не попутай... Да... и спасибо за это..." Стягиваю с себя его хламиду и кладу на стойку... Уже удаляясь,
бросаю: "Съел бы чего-нибудь... распорядись, пусть подадут в номер. И эля - тоже..." Мне не видно, как реагирует Вик, но зато слышен его чуточку издевательский возглас: "Слушаю,
мессир..."
В комнате все выскоблено и вымыто, даже потолок, кровать застелена чистым бельем, стол - новой скатертью, а на нем лежит аккуратный сверток. Развернув, я изучаю содержимое... Моя
старенькая фляжка пуста, но в ответ на потряхивание издает странный звук. Открыв, с трудом извлекаю из горлышка нечто. Рассматриваю на ладони но понять, что это, не могу... Меня прерывает
стук в дверь. Прибыл ужин (или припоздавший обед?) и я убираю сверток, позволяя сервировать стол...
|