И вот опять этот бег в никуда,
Казалось - вот она, соль этой драмы...
И снова я крот, я в потёмках всегда
Заныла опять мне неясная рана
Но разве возможно - спросить с мертвеца?
На солнце роптать, что ночь наступила
Нельзя упрекать и сыну отца,
Что мать не вчера породила
Наверное, лучше, что я одинок
Быть может, мне свет и не нужен
На ощупь ступать - это участь крота
Он большим и не удосужен