Лёг я в берлогу и лапу сосу.
Снится мне: шишкой давясь, неуклюжие,
черные птицы встают на сосну
и говорят голосами простуженными –
Будто бы будет, что не было до,
будто бы после не будет, и будто бы
Годы забудутся в буднях годов
и разбредутся, в минуты обутые.
Мы же останемся, будем глядеть,
светом и тенью в зрачки изречённые,
в тесные улья незрячих слов, где
жёлтые пчёлы целуются с чёрными.
Тем, кто во сне, тем придётся во сне
жить, просыпая зря жизнь свою маленькую..
Вдруг провалился в берлогу ко мне
тощий мужик с волосатыми валенками!
КОНШАКОВ, 1547
Поблагодарили Velassaru за хорошее сообщение: