Эта женщина входит сквозь тронный зал,
принимает перчатки придворный шут.
— Короля спасают, — отвел глаза.
— Но Вы знаете… кажется, не спасут…
И доверчиво смотрит в её лицо,
словно ищет ответы, надежду, свет.
Она молча снимает с руки кольцо, отдает ему.
Больше ответов нет.
Отмеряет шагами запретный путь…
Он не видел её уже двадцать лет…
А судьбу, выходит — не обмануть
даже сотней боев по числу побед…
И так страшно, что хочется вниз с моста,
когда он её руку сожмет в своей.
Будто все как всегда,
будто он устал, отдохнет —
и по-прежнему будет с ней.
И последняя ночь замедляет ход,
позволяя молитвам достичь небес…
Она тихо уходит.
Горит восход.
Шут на утро про силу кричит чудес.
Эта женщина входит в просторный зал.
Ну и что, что прошло девять сотен лет?
Перед нею все также — его глаза,
он все также чужой…
Невозможно? Нет.
Это все повторится еще не раз,
пока в сердце надежды горит свеча.
Он возьмет её за руку в сотый раз…
Эта женщина входит. Миры молчат.
А. Кулик
Поблагодарили Бенну за хорошее сообщение: